Hon vaknade i nattens död. Hennes huvud spunna, hennes lemmar skadade. Allt gör ont. Även hennes sinne kände att det skulle explodera från det skrikande inom. Skrikande. Skrikerna av de döda av Southshore. De döds skrik fann hon sig ligga på. De sista skrik av kropparna vars kalla vita händer klämde fortfarande sina kläder i sina sista försök att undkomma döden. Hon låg i kylan för det som verkade som timmar. Kylan. Som en vinters chill som tränger in i lederna och gräver i dina mycket ben, och ändå var det inte vinter. Långsamt pressade hon de två liken som halva låg på henne till sidan. Hon hörde allt. Varje dunk, varje gång två dödskalar knäckte när kropparna rullade ner på kroppen och kolliderade med andra. Slutligen hörde hon den slutliga torra tudden. Hon hörde allt. Det fanns inget annat ljud runt henne. Inte ett varelse som lever kvar, eller kanske även syrorna var förskräckta att sjunga den natten.
När hennes kropp äntligen rörde sig tog hon händerna framför ansiktet. Fullmånens blekt ljus var bara nog. Gott att se hennes bleka hud. Något att se smuts som täcker dem. Smuts. Blod. Både. Hon kunde inte säga, men djupt ner, hon visste att det var blod. Hennes egen. Kölden, den bleka huden, svagheten som styrde varje muskler i hennes kropp. Hon hade förlorat mycket blod. Hon skulle dö där, ovanpå kropparna av alla hon visste. Händerna föll på bröstet. Ja, hon skulle dö. I det lugna, i kylan skulle hon dö. Och ändå växte en röst i hennes sinne. En röst, uppmanar henne att gå upp, slåss, leva. Det var hennes tid, och ändå ville hon inte dö. Mustering all sin styrka, som hon tvingade sig att rulla till botten av högen av lik. Där, på värkande leder sköt hon sig till sina händer och knän. Väster. Det fanns ingen annanstans att gå. Om hon kunde göra det till Arathi kanske hon bor. Om hon kunde göra det till Arathi kanske hon kan fuska dödens kalla grepp. Hon kunde höra floden. Hon kunde nästan se det i månens bleka glöd. Väster. Hon började krypa.
Långsamt tog hon sig över terrängen och drog sig över den fuktiga marken och pooler av en illaluktande lera tills hon kom fram till flodbredden och lät henne glida ner den leriga banken i vattnet.För en gång kändes det isiga vattnet som flyter från Alterac mindre kallt luften omkring henne. Hon låg i vattnet i några minuter, innan hon började rengöra smutset bort från hennes händer och ansikte. Då drack hon. Hon drack för att släcka en otänkbar törst som brände i halsen. Vattnet i Alterac, vanligtvis orört, smakade fult. Hon kvävde och hostade. Det var ingen tvekan att det fanns kroppar uppströms, men fortfarande drack hon. Hon drack tills avståndet, hon hörde den svaga, men olyckliga snigeln av felhundar, följt av Forsakens gutturala gurgla. Snabbt pressade hon sig på knäna och samlade sedan sin styrka till fötterna. Hon snubblade upp mot den motsatta stranden och skakade svagt västerut. Alltid västerut. Det verkade henne som med varje andetag, varje steg framåt röst som berättade för henne att överleva, att leva, blev starkare. Det verkade som med varje steg blev hon starkare.
Snart spelade hon inte längre, men gick i stadig takt. Hon gjorde sin väg över de böljande kullarna så fort som hon slog ihop, den värkande kroppen skulle ta henne. Hon tänkte en stund att hon var säker. Det infernaliska skällande och gurglande talet hade gått tyst i fjärran. En stund vågade hon drömma att hon skulle göra det. Att hon skulle hitta säkerhet. Att hon levde hade inte gått vilse. Det var inte längre vad som var bakom henne, men bara vad som låg framåt. Eller så tänkte hon. Snart gick barkningen på avstånd. Skäller strax bakom henne. Barking som närmade sig varje ögonblick. Hon tvingade benen att röra sig snabbare. Snart flyttade adrenalin i hennes ådror, vilket gjorde att hon slitna, sjuklig kropp flyttade in i en jog och sedan en full sprint. På avståndet, genom mörkret och häftet, växte den stora väggen i horisonten. Väggen växte inte tillräckligt snabbt. Skällningen blev hårdare och för länge var de försvunna gurglarna tillbaka, alltid bakom henne. Innan länge var gurglarna tillräckligt höga för att hon skulle klara sig. Det var inte gutterspeak, bara vanligt talat genom trasiga tungor och brutna käkar. Kanske, det var allt vad gutterspeak egentligen var. Det blev snart klart att hon inte skulle utrota hennes förföljare. Oavsett hur snabbt hennes kropp kunde ta henne, var den fortfarande bruten och kämpar för att hålla ihop. Dawn skulle vara på henne snart och hon skulle inte ha någon chans att komma ifrån hennes jägare. Nethander. Den gamla gården. Hon var nära. Kanske kunde hon gömma sig där. Kanske kan hon förlora dem, även om det var tillräckligt länge för att få en ny start.
När hon kom fram till gården var gnollarna som länge gjort sitt hem där ingenstans att se. Buller från felhounds hade antagligen skickat dem till de närliggande bergen. Siloen. Av alla byggnader i gården verkade det som det bästa alternativet. Hon klättrade på den förväxlade trappan så fort som hon kunde, när solens första strålar uppträdde i horisonten. Peering in såg hon det mögliga kornet. Maggots krypade över ytan och begravdes i övergivna butiker. Hon brydde sig inte längre. Allt hon bryr sig om var överlevande. Den rösten i huvudet skulle inte låta henne ge upp. Långt gled hon in i det ruttande kornet och fann en bra fot mot silos väggar. Där gömde hon sig, dold från världens under och väntade. Maggots krypade in i hennes tornade kläder och upp i nacken och ändå rörde hon inte om. Hon kunde höra de två Forsaken-jägarna som letade efter henne på gården nedan. Hör grumlingarnas grumlande och sniffling. Hör de skrämma rasping rösterna "The runt måste vara här någonstans. "Mumlade en till ett svar av" Grragle harrr bragle burrg "av den andra. Hon hörde den särpräglade sprickan av ett slag "Stäng det Tim, du vet att du kan inte prata.". Vid den tiden var sniffing och röster rätt under henne och det tog bara en stund innan hon hörde soliga stövlar börjar klättra uppför trappan. Hon visste att valet skulle leda till hennes död, men mellan att kväva och falla i Forsakens händer, kände den förra som ett bättre sätt att dö. Hon släppte silos kant och sakta saktade av stänk av ruttande korn. Innan huvudet sjönk under spannet tog hon ett sista andetag. Den sista hon någonsin skulle ta.
Världen stängde sig om henne och hon sjönk långsamt. Ovanför henne kunde hon känna att spannet rör sig, rördes om. Hon kände en klaffad hand, dra kärnan framför ansiktet bort. Då var hon säker. Hon hade sjunkit för låg för att de skulle nå henne. Hon hade nedsänkt sig i hennes grav. Säker. En grav av henne att välja. Hon höll andan längre än hon någonsin haft. Hon kunde inte längre känna spannens rörelse. Hon kunde inte längre höra något. Döden hade tagit henne. Eller hade det? Nej. Rösten var fortfarande där. Uppmanar henne. Låt henne inte dö. Hon klappade vid siloens väggar med någon splinter som hennes naglar sjönk in för att dra sig upp. Kicking och clawing hennes väg tillbaka till ytan tills solen brände hennes ögon och frisk luft fyllde hennes lungor. Utmattning hävdade henne och som de fingrar som hade klungit på henne för livet, hennes egen fastnade i silon och hon sov.
Hon vaknade i skymning, hennes händer klämde fortfarande träramen. Hon kände sig inte vilad. Hon kände sig inte tierad. Hennes kropp kände sig starkare. Hennes kropp kände sig närmare livet än till döden. Hon var famished. Hon visste inte när hon hade haft sin sista måltid. Hon visste att hon inte skulle få någon annan tills hon nådde Arathi. Och ändå hungrade hennes kropp. Hon skulle inte göra det så långt om hon inte ätit något. Varje tanke som sprang genom hennes sinne handlade om att hålla sig vid liv. Varje tanke följde rösten som drev henne mot livet. Hon gjorde vad hon aldrig trodde att hon skulle göra. Söker genom rottingkornet plockade hon ut magen och festade. I hennes nuvarande skick var varje delikatess. Var och en en liten droppe av livet. Tackade ljuset för en silo full av dem. Hon festade. När hon fyllde henne, drog hon sig ur silon och klättrade ner. Det var mörkt. Det var dags att göra ett annat tryck för väggen. Väster. Alltid västerut.
När hon äntligen kom fram till väggen tog det bara ett ögonblick för att få sina lager. Dun Garoks dvärgfästning vände sig vid kanten av hennes syn till höger. Passagen till Arathi kunde inte vara långt. Höll väggen till höger, hon gjorde sig vägen norrut längs längden. Det var inte länge innan hon kunde göra vägen. Hennes hjärta steg. Northfold Manor var i närheten. Det var inget tecken på hennes jägare hela natten. Hon kunde göra det. Hon kunde leva. Hennes hjärta steg, bara för att falla. När hon kröp mot väggen, splittrade månens ljusa ljus hennes förhoppningar. Där längs vägen rullade de försvunna krigsmaskinerna långsamt fram mot sin destination. Katapulter, fotvaktare, bågskyttar. De marscherade långsamt mot Arathi. Nej. Hon kunde inte ge upp. Det fanns ingen annanstans att gå. Hon sprang. Hon sprang så fort som hennes ben kunde bära henne. Om hon bara kunde göra det förbi muren innan Forsaken fick det, kunde hon hitta skydd. Hon kan hitta livet. Livets önskan gjorde henne springa snabbare än hon någonsin haft. Hon nådde den stora porten före den försvunna krigsmaskinen. Det var 600 meter mellan de döda och henne. Det var då hon hörde det. Den välbekanta, ojämn skyllan av hennes jägars felhounds. Hon utarbetade en välbekant "Gurglarg!" Bland de försvunna rösterna. Hon utarbetade en välbekant "The Run! Hämta innan det är för sent! "
Rädsla tog henne. Hon sprang. Ran förbi muren och in i bergen i Arathi. Det fanns inga pilar. Inga skott. Bara hurjande och skällande hundarna som hade satts på henne. Hon sprang. Hon sprang som panik tog över sig. Hon flyttade som vinden, och ändå kunde hon känna att hundarna gick på henne. Hon kunde se herrgården i svagt ljus. Hon började skrika för hjälp när hon hade andedräkt till extra. Hon såg rörelse på herrgården. De skulle hjälpa till. Hon kunde göra det innan hundarna var på henne. Med varje steg blev silhuetten av väpnade män vid herrgårdsgränsen tydligare. Hon skrek hårdare. Varför kom de inte till hennes hjälp?
Det var bara fem hundra meter kvar mellan henne och vakterna när hon kände att en av hundens tassar slog ryggen och drev hennes ansikte först i smuts. Hon klämde på smutsen och försökte dra sig framåt. Hon sparkade på hundarna. Varför kom de inte? Varför hjälpte de henne inte? Nej. Det kunde inte sluta så här. När allt hade gått för att komma så långt kunde det inte sluta så här. Hon borde ha låtit sig kväva i silon. Se skulle ha låtit henne fångas. Hon borde ha gett upp det ögonblick som hon vaknade i likvets höga. Nu skulle hon bli sönderdelad av oholka djur. Hon grät högre ut. Hon bad om hjälp och fortfarande kom det inte. Hon kunde känna att hundarna biter på sin reviga klänning och började sakta dra henne ifrån säkerhet, även om hon klöde i leran framför henne. Då visste hon att det var över. En läderklädd fot trampade försiktigt på handen. Hon vände sin panik och slog ansiktet upp till hennes blick i hennes jawless jägare ihåliga ögon. Han lutade på huvudet och släppte ut en nyfiken "Mlarb". Snart blev det brutna huvudet förenat med ett andra, torrt, nästan skelettat ansikte. Hon började gråta. "Får du en flicka?" Röstade rösten ut, "Försök inte bli dödad?" Hon krullade i en boll så gott hon kunde och grät när hon tänkte på de fasor som väntade på henne. "Fel, Tim, varför får vi alltid den som tror att de lever?" Hon hörde det tydliga ljudet av ett blad som ritades. Hon såg blixten av stål i månskenet när bladet kom ner på huvudet. Hon stängde ögonen. Det var äntligen över. Men döden kom inte. Hon öppnade ögonen och tittade in i det polerade stålet av bladet knäppte in i marken framför henne. Hon tittade i sina egna gula, livlösa ögon. Hon tittade på magen från silo som hade börjat festa på kinderna, och hon visste. Hon visste vem sin röst uppmanade sin kropp att leva.